Говорите, рукописи не горят?
Сейчас вот и проверим.
Я добрый сказочник.
И я хочу, чтобы вы стали такими же.
Возможно, вы сами однажды напишите эти сказки.
Возможно, их напишу за вас я.
Возможно...
Это просто боль поколений, боль впитавшейся в нашу землю крови просыпается сегодня ночью и снова тихо шепчет мне что-то на ухо. Возможно, это лишь - моё родословное дерево, которое я нарисовал однажды, пока живы были ещё мои родичи. Нарисовал - и отдал людям, которые сказали, что им оно понравилось.
А я - им поверил. Я всегда верил людям.
Что бы они ни делали. Как бы они ни выглядели.
Быть может, именно поэтому...
Мне всегда было так больно.
Всегда-всегда.
Всегда, когда я прибегал с улицы домой, и смеялся, и падал носом в подушку - мне хотелось плакать. Вот только сначала...
Сначала нужно было убедиться в том, что в комнате никого больше нет.
П.С.: А вы, значит, боялись коммунистов, так? /смеётся/
Родина, услышь меня. Услышь мя... Родина. ^ ^=